Alice Salles...

Brando, Hardy e Warrior e o que todos eles tem em comum

2011-10-04T23:50:00.000-03:00

Tom Hardy. Why so foda?

O ‘Brando Britânico’, é como chamam esse rapaz de torso bem desenvolvido, dentes esquecidos e olhar pouco convidativo.

Homem desses que nos força a esquecer o que era mesmo que estávamos assistindo, mesmo que por poucos segundos. Vira e mexe odiamos sua presença pouco confortável. Entre uma lágrima e um suspiro bobo, uma vontade de se retirar do cinema. Moços como o Hardy possuem esse estranho charme seco que por pouco não cancela o que é prazeroso de se examinar.

Homens sentem-se compelidos a acreditar no que ele esconde. Mulheres sentem-se atraídas pela forma como ele permanece longe de qualquer atenção especial.

Aquilo tudo é ele mesmo.

Um monumento de carne e osso todo rabiscado presente ali, inteiro na tela. Relutante e brilhante em uma só sentada, sem dó de quem nunca poderá chegar perto. Sem pena alguma por quem não pode sequer encontrar alguma saída para essa ilusão de homem criada durante uma hora e meia de... filme bonito.

Ah... suspiros.

O Brando fazia isso, do jeito todo grosseiro dele. Hardy faz o mesmo, com um cinismo tão calculado que beira a autonegligência. A impressão que fica é o que a realidade teima em esconder: ele é perfeito.

Como Brando era perfeito.

Por uma hora e pouco, esse homem de sonho inferniza nossas cismas. Bruto e sem arte, real e hábil como todo homem em sua essência deveria ser. Ah Tom Hardy, porque tão homem? Tão sem brilho e tão cruel.

Minha vida e muitas outras por aquilo que tormenta suas ideias.

(Isso tudo pra dizer que o filme ‘Warrior’ vale muito a pena. Tenho dito.)

nada se perde (nem se ganha)

2011-10-01T17:07:00.009-03:00

Pensei que sentiria algo. Qualquer coisa. Um toque de arrependimento ou de raiva ou qualquer negócio semelhante a algum dilema moral, algum carinho pendente, um resto de ego ferido, um tal de desejo mal resolvido... mas não. Não sinto nem senti absolutamente nada.

Nem um sopro de alguma coisa que jamais irei compreender. Um frio qualquer.

Nada.

Enquanto imaginava que conhecia a raiz dessa paixão de ocasião, pensava também ter certeza absoluta dos rumos que tais histórias tomariam. No fim percebi que nem a raiz nem o intuito da questão estavam sob o meu controle, mas nem por isso o mundo perdeu seu tom vermelho, nem minha terra perdeu o gosto de sonho, nem minhas palavras perderam seu volume imperceptível aos mortais com ouvidos destreinados.

A dor poderia ter sido aguda, a brutalidade uma forma de colocar tudo de volta no seu lugar, mas a verdade é que nada do que aconteceu me fez sentir qualquer coisa além de...

Um grande nada.

Tempo perdido? Nunca.

Tempo. Sim.

Tempo mal investido? Não. Tempo. E por coisas dessas como o tempo, baseadas em teorias quase frustradas nós não perdemos o sono. Muito menos a piada. Muito menos o texto hermético, esse tal desse mundo de palavras cruzadas. Não perdemos nada não, nem ganhamos.

Chegamos a alguma conclusão? Não. A algum método mais eficiente de se viver a vida? Definitivamente não. Chegamos ao fim de algo que nunca foi e a esse fato brindamos, porque a vida é cheia deles e nem por isso o vento lá fora para de protestar.

doubt not, I love

2011-09-25T02:53:00.002-03:00

doubt thou, the starres are fire,
doubt, that the sunne doth move:
doubt truth to be a lier,
but never doubt, I love.

Suas mãos.

Já serviram como ponto de referência, como memoria repleta de utilidade em momentos custosos. Como certeza de algum tipo de tranquilidade que antes da certeza de você, não poderia jamais existir.

Enquanto um mundo preocupado com aquilo que não parece ser mais do que um mecanismo sem forma nem motivo, eu sou o que sou porque conheço o valor dessa certeza insolente.

Tamanha perfeição irresistível: suas mãos. Sem origem nem final escrito em lugar algum além de uma memória fiel ao seu dever. Elas falam e que sigam falando só para mim, o mundo não liga. O mundo só ouve aquilo que quer ouvir, essa verdade é o que é e por isso repito...

Suas mãos. As mãos que todos decidem não ver e que são minhas por direito. São tudo o que jamais tive e nunca mais precisarei esperar para tocar.

Sentido - Cadê? Perdido na mudança.

Scorsese, John Lennon, Jung e eu

2011-09-22T01:00:00.002-03:00

Eu. Duas letras que não querem dizer absolutamente nada. A diferença entre o E e o U é responsável pelo conteúdo. É como se tudo começasse com inúmeras oportunidades e terminasse num retorno forçado.

Pois bem, eu.

Tenho mil manias mas não conto, aliás conto tudo. Pessoalmente. Lembro da minha mãe tocando Debussy e choro copiosamente, toda vez. Enquanto chove consigo ver como num filme a mão de pele morena escura cheia de veias, cheia de manchas enormes e dedos fortes, longos e precisos do meu pai segurando a minha mão de criança, olho para baixo e vejo os sapatos impecáveis pisando em poças intermináveis, sinto até o cheiro dele. Toda vez. Tomo café o dia inteiro. Não é por falar não, é verdade.

Precisaria que o mundo entendesse minha necessidade de escrever tudo em forma de carta. Prefiro o John Lennon, mas isso todo mundo sabe. Prefiro também o Keith Richards, isso nem todos sabem. Entre Beatles, Rolling Stones e Pink Floyd, sou Beatles e de vez em quando Rolling Stones, nunca Pink Floyd. Eu curtia a Ginger Spice. Meu primeiro filme favorito foi ‘Garotos de Programa (My Own Private Idaho)’, tinha dez anos. Meu segundo filme favorito foi ‘Basketball Diaries’ (não lembro em português). Doze. Meu terceiro filme favorito foi ‘Clube da Luta’ e minha lista termina por enquanto.

Minha primeira paixão louca foi por um professor – insira a palavra correspondida aqui. Calço trinta e nove. Sou um metro e setenta de pura e total insanidade, agora sei bem. Sou flexível e danço, o tempo inteiro, até quando parece que estou só aqui sentadinha. Não acredito em se ter alguém. Acredito em paixão e no meu caso ela não morre. Não acredito em deus. Não acredito em nada, só sei de coisas variadas. Sei porque sinto que é, não porque a lógica permite. Não sou da lógica mas sou a pessoa mais justa que você jamais irá conhecer.

Sou fisicamente forte. Mesmo. Já me livrei de homens tentando me segurar a força, se é que você me entende, já peitei PM coxinha sendo racista/sexista e sempre ganhei. Já passei por incêndio e acidente de carro. Já servi de segurança pra amiga minha em show lotado. Nunca fico doente. Sou daquelas que causam revoluções por pura convicção romântica, no fim sempre me dão razão. Sou romântica, de verdade – romântico, adj. relativo a romance; poético; fantasioso. Ficou decidido no alto dos meus quinze anos que eu era a reencarnação do Rimbaud até segunda ordem. Me acho linda mas secretamente me acho um horror.

Sou má, mas sou a melhor pessoa do mundo pra quem amo e às vezes amo a pessoa de cara, sem motivo aparente. Vivo em Hollywood num prédio dos anos vinte. Fantasio a respeito das inúmeras meninas platinadas que tentaram a sorte e que por algum tempo aqui viveram. Sei de histórias. Algumas foram embora, outras deram certo. Muitas morreram de forma trágica. Hollywood é filme noir, constantemente.

Adoro dirigir, odeio que o mundo ainda usa petróleo. Amo o oceano de tal maneira que preciso ficar longe por medo de num momento de loucura querer ‘retornar’ pra dentro dele. Golfinhos aparecem pra mim o tempo todo quando estou na praia, mas ninguém nunca parece notar. Tiro foto pelo momento do ‘ah, isso sim vale a pena’. Geralmente odeio gente, principalmente gente muito barulhenta. Odeio quem usa perfume demais e/ou de menos. Gosto de homem com barba, tenho desejos insaciáveis por bocas que nunca irei beijar, rasgo cartas e sempre jogo metade numa lixeira, metade em outra. Mania. Uso muito preto e flanela. Parei nos anos noventa. Compro livros de uma maneira doentia, meus melhores amigos são mulheres mais velhas do que eu ou homens que já me amaram. Uso bota e converse. Só.

Não gosto de esporte nenhum mas secretamente sei regra de tudo. Assistia corrida feliz com o meu pai todo domingo de manhã. Amo muito meu irmão. Se ele morresse não sei mesmo o que seria da minha sanidade mental. Muitos diriam que sou desequilibrada e deveria ser internada mesmo fingindo bem ser uma pessoa sã.

Odeio iPhone, prefiro blackberry. Odeio Steve Jobs mas tenho um Mac. Amo Scorsese, odeio Spielberg. Imaginei o Johnny Depp enquanto lia ‘The Rum Diary’ e deu certo. Sempre me imagino como a moça da história em qualquer livro que leio, mesmo em biografias. Sou tarada por homens que escrevem bem. Julgo todo mundo pelas mãos e nesse caso a exceção não confirma a regra. Suas mãos confirmam tudo o que eu sempre soube, meu caro.

Sou Jung e nunca Freud.

Sou estranha.

Sou fácil e extremamente incompatível. Sou.

Tenho dito. ~~

do caderno.

2011-09-01T23:17:00.000-03:00

É isso e mais um pouco disso.

A competência dá lugar ao vazio. Esse tempo é aquele tempo que não volta mais, mas você não consegue fazer com que o outro sinta a mesma urgência.

A mesma exatidão da vontade que você sente.

Não é fácil, mas ninguém algum dia disse que fácil seria o meio.

diálogo - e daí?

2011-07-23T05:08:00.000-03:00

- Oi.

- E aí?
-Que foi?
-Que foi o que?

-Que foi?
-Num foi nada.
-Mas…
-O que?
-Tem cert…
-Você perguntou o que foi

-Isso
-E eu falei que num foi nada.
-Pois… sim, claro, eu sei.
-Então.
-Mas eu não..
-Não to entendendo.
-Deixa.
-Deixa o que, putaqueopariu
-Deixa que eu não quero mais saber.
-Mas saber o que?
-O que foi.
-Mas num foi nada, paputamerda!
-Tem certeza?
-Tenho.
-E como eu sei?
-Você me ouve, não consegue ouvir?
-Para de ser assim, não precisa dessa grosseria!
-Precisa do que? Você ta ficando um chato, velho
-Eu?
-É
-Eu que to chato?
-Isso.
-Mas eu te conheço…
-Sim, e?
-E sei que você tem coisa aí…
-Coisa aí? Tipo…
-Tipo coisa que você quer falar.
-Ah sim.
-PORRA!
-O que?
-Mas porque falou que não tinha?
-Mas não foi isso que você me perguntou, criatura!
-Eu preciso ser óbvio?
-É o mínimo, ou num é?
-É?
-Claro!
-A deixa pra lá.
-Não quer mais saber?
-Não, cansei.
-Beleza.
-Tchau.
-Até…

…

-Hei
-O que foi?
-Pergunta denovo?
-…
-Por favor.
-…O que foi?

-Sei lá, to triste.
-Eu sei que você tá.
-Ajuda eu?
-Não sei como.
-Mas… por quê?
-Porque eu não to bem também ué
-A gente tá tudo fodido, é isso?
-Tamo
-Foda.
-Uma merda.
-É.

ultimo dia de brasil, yet again

2011-07-20T02:37:00.004-03:00

‘then you feel small, as tiny as the car down the road; and all the things you so firmly believed yesterday turn into somebody else's words.’ errr... myself.

O eco sempre me pareceu ainda mais insuportável do que o grito.

O pânico causado pela repetição da impressão do sofrimento.

A revolta que sinto quando tudo o que mais espero é que o fim chegue rápido; um fim que tenha gosto de fim na boca, porque o grande problema de tudo aquilo que tem começo é a falta de um ‘the end’ para que os créditos rolem.

-mas os créditos nunca rolam.

Esse é o mal de quem assiste filme porque gosta de chegar ao fim com algum gosto na boca, alguma conclusão emocional no peito, alguma lágrima no canto do olho; esse é o mal de quem se aborrece por não viver aquilo que foi prometido.

-mas a promessa foi ilusão que você criou. alguém te prometeu algo de fato?

A ilusão. A luz que dança diante da tela. O mundo é bonito visto daqui e é ainda mais bonito porque tudo acontece sem a nossa interferência. Bonito e triste.

O tal do eco.

A repetição e a insistência daquilo que te atormenta quando o grito era tudo o que você precisava. A tal da falta de coerência.

Mas a gente segue assistindo o filme da poltrona. Mãos indecisas sobre pernas nervosas. Talvez assim, logo que os créditos começarem a rolar, irei notar que o assento do meu lado tem dono e que, assim como eu, tudo o que ele precisava desde o começo era de um pouco de tempo.

É. Talvez.

das cartas que não foram: dallas, tx.

2011-06-30T03:44:00.002-03:00

Will,

Aqui os dias são eternos.

A luz parece que corre sem medo por detrás da terra enrugada que, sem descanso, responde preguiçosa, fique mais, fique pelo tempo que for... Você tem tanto o que fazer por aqui.

Sim, o sol tem tanto o que fazer por aqui, mas eu não tenho não e não terei até a hora de você chegar. Nesses dias em que os dias são eternos, as noites são curtas e respondem rápido. A reação é sempre a mesma: recolha-se. Ele já vem.

Pois eu nunca ouvi isso dos teus lábios, meu amor

Você já vem, acredito. Com o vir trará qualquer coisa parecida com culpa, creio eu em minha infinita bondade quanto à sua pessoa. Trará também uma indecisão digna de alguém frágil escondido num corpo cheio de peso de homem do tamanho certo. Trará fome e carne, tudo no mesmo pacote. Trará o que sobrou de mim de volta para o berço. O começo de tudo. O seu começo.

Eu aqui vivo por você e espero diante de uma janela generosa demais. O sol dessa terra ri de mim enquanto a lua espia com pouca vontade. Enquanto o tapete estiver torto e o quadro um pouco manchado, as velas mal arranjadas e as flores levemente murchas, essa terra continuará a esbanjar dias eternos.

E, devo perguntar, como viver dias eternos sem a dedicação abandonada ao momento em que te sacar será como presenciar a grande diferença entre o dia e a noite? Será essa a única realidade que conhecerei? Viver à espera de uma promessa silenciosa.

Eis o peso e o prazer de cuidar de viver mais dias desses dias eternos.

Até que essa o encontre com saúde suficiente para que a resposta seja a sua presença pronta para a minha fome.

E lembre-se, dias de sol são só dias de céus de um azul intenso.

É.

Laura A.,

27 de setembro de 1992,

Hospital Psiquiátrico de Timberlawn - Dallas, TX.

foto daqui.

amor fora de hora

2011-06-08T02:03:00.001-03:00

~ Aposto qualquer coisa que ele gosta de mim. Entre um pensamento e outro de absoluto terror causado por algum maldito prazo, aposto que ele pensa em mim. Entre um diálogo e outro ele deve descrever alguma personagem como me vê e em pânico se esconde atrás do copão gigantesco de chá gelado.

Aposto qualquer coisa que ele é quieto, doce, descabeçado. Que coloca meias de pares diferentes e que usa gravata com aquele moletom com capuz porque nunca percebeu que os dois não combinam. Aposto um mundo que ele morre de vergonha de mim e que para tudo pra prestar atenção no que eu faço até o momento que ele percebe que horas se passaram e nenhuma linha foi escrita. Aposto que nada parece certo. Nunca. Aposto que nada seja fácil. Aposto um milhão que ele gosta de mim.

Aposto que vou perder a vontade de ficar nessa espera. Aposto que ele nunca vai me perguntar nada portanto aposto que nunca irei responder. Nunca vou me atrever a contar que quero, mas não posso. Não agora, não assim, não tão rápido mas que quero.

Aposto que ele não sabe que eu quero.

Aposto que querer, na cabeça dele, seria o suficiente e num mundo perfeito também. Aposto que ele também não sabe que o mundo é perfeito e imagina que, como no seu roteiro, o rapaz vai entender logo qual é a solução para todos os seus problemas: amor. Aposto que comédia ele não escreve, aposto que drama também não seja seu forte. Aposto meu carinho por ele que nada é o que parece ser e no entanto é... porque quero que seja.

Aposto que ele me quer porque eu o quero, não sei como nem onde nem quando nem se isso tem cabimento, mas aposto que todas as respostas cairiam no esquecimento se em determinado momento ele simplesmente dissesse que sim, ‘apostas todas ganhas, Miss Awesome Alice’. O mundo é meu e um milhão de dinheiros também.

Mas tempo com ele é o que quero.

Aposto que logo todo o tempo dele seria também meu. ~

pai.

2011-05-15T19:07:00.001-03:00

***

Eu              não entendia o porquê, depois da siesta uma meia hora sentado ao lado do equipamento de som antigo sintonizado na estação de música clássica. Jornal lido da manhã sobre a mesa de centro, sapatos impecáveis, restinho do cabelo que sobrava na cabeça bem escovado, ombros largos, tão largos que era difícil de alcançar com os meus braços ainda curtos.

Contestava. Eu contestava o porquê da música clássica, do sapato impecável, da roupa sempre bem passada. Contestava o porquê da posição politica tão bruscamente removida do que antes era o seu bem maior.

‘É diferente por causa daquilo que ainda é meu bem maior'.

Centenas de pessoas que ajudou durante a vida, advogado de causas nobres, perdeu a vontade de cobrar, aceitou ser tomado conta calado, esperou por milagres infindáveis, se orgulhou inúmeras vezes da minha personalidade independente, mas quando a independência mostrou a tendência subversiva (pelo menos dentro de casa) de se jogar a favor de uma cultura que era sinônimo de inferno, o mundo caiu. 

Não entendia o inglês, não conseguia falar o nome do rapaz de cabelo comprido no poster do quarto. Perguntava pela razão da minha depressão, pedia pela minha ajuda sem me explicar o que sentia, calava com um tipo de dignidade única que nunca mais encontrei em ninguém. Não mostrava dor, só mostrava carinho, o tempo todo, com todo o mundo.

Com todo um mundo.

Quem pode dizer isso? 'Meu pai só tinha carinho por tudo no mundo?' Eu posso.

Eu posso.

Feliz aniversário para alguém que fez da expectativa um estilo de vida. ~~

dúvida

2011-04-18T19:07:00.000-03:00

-- às vezes eu não tenho certeza se sou muito lúcida ou muito estúpida....

'repaginando  o tempo, o espaço, reformulando as idéias, os pensamentos que na  realidade fina e cruel em que vivemos, nunca de fato mudaram. a mutação,  antes de mais nada deve ser aceita como uma forma alternativa do mesmo e  sendo o mesmo algo semelhante ao que o sinônimo representa, a mudança  deve ser no fim um sinônimo do idêntico.'  --

o fim do mundo chegou, diz a opinião geral

2011-03-23T23:44:00.001-03:00

É fácil prestar atenção na desgraça alheia, emprestar alguns curtos momentos do dia para que a sensação de compaixão supere o conforto claramente assumido como norma. É fácil conversar em volta da mesa do café sobre o que acontece do outro lado da terra, do outro lado do oceano. É simples e bonito tuitar alguma coisa sensível em relação à dor de outro alguém que você não conhece. É incrível ver revoluções tardias, ditadores arredios arremessados aos leões, humanos ou não ajudando uns aos outros em momentos de desastres naturais não tão naturais assim, é tudo muito... é.

De um lado assistimos a tudo como os telespectadores esfomeados que somos e apontamos os dedinhos na direção de quem - ouvimos dizer - ser o culpado. Adoramos emitir opinião, adoramos transmitir essas chamadas opiniões por todos os canais possíveis.

Mas para mim, bom mesmo seria descobrir como se faz pra encontrar aquele botão do 'não senhor, o senhor não tem a mínima razão, deixe sua opinião do lado de fora porque obviamente, ninguém pediu por nada do gênero no recinto', e partir calmo para a próxima desgraça mundial, a próxima praga, o próximo escândalo.

Opinião parece que todo mundo tem, a verdade é que não, não tem não. Opinião é um negócio raro, difícil de ser conquistado, dolorido. Opinião é algo que não se pode ser entregue nem presenteado, não se vem à tona com leveza nem à boca com ar de 'fica-a-dica', opinião se forma. Tudo o que se forma precisa de base, conceito, conhecimento.

Conhecimento, como já sabemos, é uma coisa. Informação superficial e em massa é outra.

Conhecimento é experiência e informação combinados num esforço sem fim de se alcançar a raiz de qualquer assunto. Opinião é trabalho duro e o que me deixa louca é ouvir merda conhecida como preguiça e mediocridade pintada como consideração, ideia ou até mesmo... opinião.

Buscar por respostas nas cabeças falantes da TV é tão fraco, tão particularmente vazio quanto não buscar por resposta nenhuma e inventar todas como se o conhecimento fosse algo exclusivo dessa fonte infinita de palavras que nascem nesse viveiro de piolhos que todos nós possuímos. É isso.

***

foto daqui.

constância

2011-02-23T18:42:00.000-03:00

- enquanto os pássaros ainda sobrevoam minha estância, resisto a tudo aquilo que resiste aos meus segredos. o ar está denso, o céu escuro e triste... o mar permanece sereno. eu espero, atenciosamente.

o tempo pode ser brutal e venenoso mas não me espanta, o que me espanta é a visão da cor clara dos seus olhos me esperando de longe, pensando o mesmo que penso agora e agora e agora e... -

***

foto daqui.

saudade paulistana

2011-01-25T15:43:00.002-02:00

Dá um beijo nas criança, tio Mi, um beijo na tia Eduarda, muitos beijos dessa terra etérea. Mande um abraço pra todo mundo por mim, muitos apertões nas bochechas, muitas cheiradas nos cangotes alheios, muitas noitadas nos cafés da vida, muitas manhãs de pão com manteiga na chapa, pingado e suco de laranja tirado na hora... tio, vê duzentos gramas de pão de queijo

'pra nóis?',

não, só pra mim.

Tá tocando O Barquinho, maysa ou elis? Elis. Mas essa eu gosto Maysa.

Que ce quer? Pode me ver um baurú, óquei... proce porque num como carne. Manhê, eu pedi pro moço encher isso aqui de catupiry, me vê mais dois café faz favô, que carioca o quê! Café com leite.

Eu sou a verdadeira café com leite, o leite do seu café. A azeitona do teu requeijão.

Pois esse ônibus tá lotado, 'pega o próximo', não! Preciso estar lá agora! O bilhete tá pra vencer... pula a catraca!

Alice, que bicho do mato você, vai aparecer hoje? Não. Amanhã? Não. Mas quando vamos nos ver? Quando você aprender a gostar de sentar na calçada e beber... café. Breja? Nunca. Cheira e fede à xixi de gato.

Perdi Nietzsche no metrô ontem...

Te encontro no Santa Cruz, a gente pega a sessão das quatro e para pra comer no Bertioga, logo que o cidadão ali resolver se vem ou não vem... por sinal encontrei com u Zé no Tortula, ele tá gordo e bobão como sempre, você viu a Isabel? Continua com aquele quilombo no queixo... para! Vamos parar rapidinho no Rei do Mate?

Copão de pão de queijo!

Cinema...

Cafeera?

Johnny, não tire o dia por nós, a Si não vai aparecer...

E o Mafra? Sumiu, ninguém encontra!

Nóis já vai, e antes vamos pagar de rico no Morumbi?

Vamos, depois de parar no Rei do Mate...

Tarde assim só o Fran's, Nathy 'mas eu ainda to esperando o Chico, Li!'

ai ai, 'Alice vai, continua que eu te espero aqui', porque? Vem comigo! 'ce tá rapida demais pra mim...', eu preciso parar no Brachesquento, vê se tenho fundos...

'vai que eu te espero aqui...' mas meu amor!

Deixa rodar a maquininha, a barraquinha, minha bonitinha... pagou o estacionamento? 'não, não tenho dinheiro...' caráleo...

amor à la Paulistana...

***

rambling

2011-01-17T16:47:00.002-02:00

que prazer, o da alegria extraordinária. o fruto de um grande choque entre o prazer físico de se banhar em um rio daquilo que se deseja e o gozo emocional de se encontrar seguro daquilo que você sempre soube durante tanto tempo: que esse dia viria ao seu encontro, mais cedo ou mais tarde.

alegria extrema. o culto ao sentir, que seja intenso em conexões nervosas, rico em excessos deliberados de gostos e faíscas, real em cor, cheiro, toque. real em vida.

porque o que nos faz feliz é feliz por nos fazer feliz.

porque o que nos enche de dor e prazer reutiliza nossa vontade e ação de sentir para que o sentir nunca morra, para que ele continue real em cor, cheiro, toque.

que prazer, o da alegria extraordinária. do compreender que o amor não vai além do que você é, o amor se reinventa em formas invisíveis mas evidentes. ele toma a forma dos seus lábios e das lágrimas dos seus olhos, ele permanece vibrante nos seus nervos, ele não é de aço nem de músculo, ele é de eletricidade.

você é condutor.

a alegria extrema do permitir.

permitir que o todo permaneça inutilizável, entender que a pequena revolução transforma universos, entender que o gosto do prazer é o mesmo gosto que sua boca carrega, que seus olhos corrompem, que suas mãos desatam.

Tom Waits lendo poesia do Bukowski.

***

baby, think ya used enough dynamite there?

2010-12-20T03:10:00.002-02:00

'boy, I got vision, and the rest of the world wears bifocals....'

Butch Cassidy, personagem vivido por Paul Newman

(os olhos azuis mais amados da minha mamãe)

Uma das minhas atividades favoritas é ficar quieta. Prestar atenção no que geralmente não recebe nada da mesma, regular em mim o desejo de se desejar: um tormento, para aqueles que me conhecem. Mas sim, gosto de fazer com que isso seja rotina mesmo que a rotina em si não permita; o truque é manter o truque vivo.

Seguindo...

Numa 'conversa' entre Martin Scorsese e um bando de louco (eu tava la) ao vivo num teatro das antigas aqui em Hollywood (eu moro na área, para aqueles que não sabem que eu não to mais em Gotham), alguém o perguntou sobre como ele se sentia em fazer 'filmes de época', e é claro que o Mr. Director respondeu qualquer coisa de estonteante sobre tais películas (você não ama o som de um Argentino falando essa palavra com gosto?). O que ele disse?Com aquele olhar de nerd debaixo de óculos maiores do que a própria cara, Marty sorriu nervoso e disse 'não existe isso, filme de época? o tempo é agora, o ontem é o que vivemos hoje, o que viveremos amanhã, nunca vi um filme sob esse ponto de vista, a época não vai necessariamente fazer da história algo mais ou menos importante pros tempos atuais' e seguiu com o seu discurso tímido mas no ponto: o tempo é agora.

Hoje, enquanto ficava quieta como é de costume, pensei nisso. O rabisco de chuva lá fora que já dura três dias, coisa atípica em Los Angeles, manteve o ar do aqui de dentro ainda mais acolhedor e na TV (monitor grandão extra ligado no meu notebook, não tenho televisão) passava um filme 'velho' mostrando imagens de certos rapazes lindos e familiares, deixando algumas frases tão comuns reverberar na minha caixola enquanto o pouco do que fazia sentido se mantinha adormecido...

Um daqueles rapazes já morreu: Paul Newman. O outro continua vivo e enrugado, cheio de projetos que geralmente são recebidos com alguma resistência e narizes tortos por meia indústria (Hollywood) ou são aplaudidos com louvor pela outra metade. Eu nunca fui muito com a cara do segundo mas ando mudando de opinião. Antes ele representava coisas chatas e sem criatividade, hoje já vejo tudo o que ele faz com outros olhos. Já com o Paul Newman as coisas sempre foram diferentes, sempre amei my cool Luke e seu sorriso gostosão e olhar que sempre derreteram o coração da minha santa mãe, a Lucinha...

A questão é que, tudo o que se passava na história diante de mim, o conteúdo do olhar de um, a carga emocional na voz do outro, as palavras e cenas repetidas sem cansaço pelo projetor (gosto da palavra, não que eu tenha um 'projetor' sobrando) me lembraram que nada, absolutamente nada mudou e que o tio Scorsese tinha plena razão, o tempo é agora.

O filme, feito em 1969 mostra uma época completamente diferente da minha - também diferente da época em que o filme foi feito, já que a história se passa no começo do século 19 - com valores e formalidades que hoje não existem, com uma tecnologia boçal e proto-histórica mas com qualidades humanas imutáveis. Com detalhes que talvez não se repitam na história com as mesmas personagens mas com outros... que vão sempre manter a qualidade bruta que tanto amo em nós, membros dessa raça imbecil: a resistência contra tudo aquilo que não é realmente simples que no fim sempre ganha.

Ou será que eu claramente sou cheia de esperança estúpida demais?

Quem sabe... 'it's a small price to pay for beauty' he says.

***

o agora.

2010-12-17T22:16:00.000-02:00

---porque a gente lava a louça ouvindo Chico e presta atenção na chuva lá fora com a Elis. as memórias tão vivas como filme fresco rodando num projetor na parede branca do prédio do outro lado da rua, a mãe que tinha mãos tão fortes e precisas como as minhas que por algum truque da vida aprenderam a se cortar constantemente. o cheiro... o cheiro de café, canela, sabão e forno aceso tudojunto, tudopronto. o pão, o verde e as ervas sobre o queijo... o azeite. o beijo molhado que não se espera, o aperto no peito...

e o meu amor que não vem.

***

amor só é amor quando...

2010-11-20T20:08:00.000-02:00

'love ain't love until you give it up'

eddie vedder

Ah... Eu conheço bem o cheiro, a mistura de cigarro queimando e um leve odor de algum tipo de bebida alcoólica (geralmente vinho tinto chileno), o peso da lã fina usada na confecção da flanela que deve ser a de estimação, afinal ele sempre é visto com ela... o pisar firme das botas sujas de lama, remendadas, reutilizadas, reabilitadas over and over and over again... sim, eu conheço bem. O cabelo emaranhado, tão parecido com o meu. Eu conheço bem.

Quantas vezes repeti que o que me bastava na vida era um Eddie Vedder e uma janela pra chamar de minha? Milhões. Quantas vezes conquistei toda essa simplicidade que preciso? Nenhuma. Quantas vezes decorei alguma música que de cara se enfiava na minha intimidade de tal maneira que a dor não passava de lembrança esquecível? Quantas vezes a melodia, a letra e tudo aquilo que vive e respira nas entrelinhas, revirava com um mundo que ainda não conhecia, pronto para me engolir?

Muitas. Milhares. Tantas que não sei se existe número que conte.

Paro e penso se devo dizer o que vou dizer... mas digo mesmo assim, sempre estive pronta. Todas as vezes, por todo esse tempo, do começo ao fim e do fim até o próximo começo...

Não que eu espere que de fato esse cara vá caminhar até minha porta, dar um hello e me chamar pra dançar na chuva, mas que o tempo que a música dura, os instantes logo após os primeiros acordes, os segundos entre uma palavra e outra - o tempo de uma inspiração ofegante ou não - são no fim tudo o que preciso. Os segundos necessários para que um sonho qualquer ou uma visão, revitalizem todo um corpo e mente de uma menina pouco sã, feliz demais por amar desse jeito único dela.

Até a próxima canção.

***

vinte e seis, dezoito, dezesseis anos... é tudo a mesma coisa.

2010-11-16T02:32:00.001-02:00

Eu? Eu gosto de livros na estante, de cores infinitamente mais delicadas do que as minhas cores naturais por todos os cantos, da música alta chorando baixo entre quatro paredes e prefiro os perfumes úteis. Sim, é o que você ouviu.

Pois no dia treze de novembro de dois mil e dez fiz vinte e seis anos, se isso ainda importa? Não sei. Desde quando completei dezoito anos parei de perceber... aliás, tudo mudou quando fiz dezesseis e por ali parou. Acabei sempre sendo uma continuação das mudanças que propus para mim mesma naquele ano e a partir dali, a vida surgiu de maneiras (quase) óbvias e ao mesmo tempo tomou rumos indistintos. O centro, o miolo, a raiz continuam as mesmas... por sinal: a mesma. Uma cumplicidade do mesmo inteira, cheia de ramos que unidos engrossam, encontram força e buscam pela superfície... do que? De mim mesma.

O desejo, o intuito, a razão sempre foram um. O resultado, o fim do túnel, o pote de ouro no final do arco-íris sempre teve um nome e o nome sempre foi o mesmo, nunca mudou a cor, o jeito, o cheiro como o tempo insiste em querer que eu acredite... o tempo não mudou desde os meus dezesseis anos, os olhos observando num canto da minha janela, as mãos prontas para me apoiarem assim que a queda fosse iminente... ah, dez anos se passaram e por mais que tenham passado, os meus dezesseis anos vivem confortáveis dentro das minhas veias...

Meus dias nunca mudaram apesar de terem mudado radicalmente. Meus prazeres, minhas vontades, minha beleza que toma formas diferentes, sempre, continuam as mesmas e a geografia por mais que grite 'alice doesn't live here anymore!' está brutalmente enganada. Sempre vivi onde vivo, desde os meus dezesseis anos...

Pois, vinte e seis. Vinte e seis em um treze de novembro de dois mil e dez é algo para ser marcado, não porque qualquer coisa tenha mudado.... mas precisamente porque nada, nada realmente mudou - e isso é bom.

***

je te raconterai l'histoire de ce roi...

2010-10-23T23:05:00.003-02:00

***

Jacques Romain Georges Brel era um garoto franzino com mãos grandes e orelhas maiores ainda. Sua capacidade de demonstrar qualquer tipo de dor enquanto homem diante de um microfone era tão grande, que a mera menção de seu nome causava desconforto entre os ianques reis do palco...

Sua voz nunca se fez popular no mundo azul e vermelho da América deles, mas se fez popular o bastante na sala de estar de outra América, uma mais verde e amarela, uma mais simples que a deles. Ne me quitte pas, ne me quitte pas... implorava o rapaz das orelhas grandes num sistema de som adquirido no Texas, Estados Unidos da América no apartamento da mamãe sobre uma farmácia qualquer da grande capital do Estado de São Paulo... ne me quitte pas... moi je te t'offrirai des perles de pluie venues de pays où il ne pleut pas...

Mamãe cantava junto com olhos distantes e emocionados.

Ele tinha meu coraçao apertado entre os seus dedos grosseiros bem antes, enquanto pronunciava 'le coeur du bonheur'...

***

'The Town', Ben Affleck, Rebecca Hall e o amor disso tudo

2010-10-06T00:30:00.002-03:00

'it's gonna be like one of my sunny days...'

claire no filme 'the town'

Fazia um bom tempo que eu não conversava com vocês a respeito de absolutamente nada tangível, muito menos a respeito de um filme (nada tangível também, por sinal). Pois hoje eu preciso. É praticamente uma questão de honra mas muito além da honra, é uma questão de respeito. Respeito por aqueles que eu tive a paciência e a sensibilidade de ver sob outra luz, uma luz um pouco mais aguda do que uso continuamente. Pelo menos hoje, pelo menos nos últimos tempos, eu tenho deixado certas portas (e janelas) absolutamente escancaradas.

Pois, vamos nessa.

Ben Affleck foi sempre carinhosamente (talvez nem tanto) chamado de Bunda Affleck por moi. Seu grande pecado? Ter namorado a bem grande bunda 'en route' e errada da Jennifer Lopez. O problema com isso? Todos. Quem pode em sã consciência pensar que fazer parte da febre popular norte-americana conhecida como 'Bennifer' vai fazer com que sua imagem ganhe qualquer coisa parecida com integridade? Só um louco pra pensar isso... Só um louco pra não se importar... Só um louco pra reconhecer o outro...

Enfim. 'The Town' é um filme dirigido por Ben Affleck, estrelado por Ben Affleck, roteiro de Peter Craig, Aaron Stockard e... Ben Affleck (!) baseado no livro 'The Prince of Thieves' de Chuck Hogan. A história é conhecida para aqueles que sacam que a maior população Irlandesa fora da Irlanda está em Boston, Massachusetts nos Estados Unidos e errados da América. Como tudo de certo do mundo está caído moribundo e quase respirando em alguma parte da terra do Tio Sam, com essa história não poderia ser diferente...

Um rapaz (Ben Affleck a.k.a. Bunda-Man-Que-Tem-A-Cara-Do-Meu-Pai) todo machucado por um passado no mínimo brutal, com um corpão tipo 'papai-esqueci-de-ler-mas-lembrei-de-carregar-esses-sacos-de-pedra-pra-pagar-as-contas-do-mês' cheios de olhares doloridos para cima dos seus amigos que infelizmente são mais cheios de testosterona do que de qualquer massa cinzenta entre as orelhas (Jeremy Renner, Owen Burke, Slaine) acaba se apaixonando por quem não deve: a moça gerente do banco que ele acabou de roubar (Rebecca Hall, a mulher da tela de prata que é como mulher de verdade é). Também pudera. Ela não é só linda (e não é mais 'linda' tipicamente falando do que a vaca loira que dá em cima do nosso herói o filme todo interpretada pela super-duper popular Blake Lively), ela é também... simplesmente simples. Porque não existe coisa mais linda do que notar que alguém é excessivamente real, tão real que deixa a ferida à mostra...

Rebecca Hall e Ben Affleck

Eles se apaixonam o suficiente para que todo o resto pareça inútil mesmo sem nada disso ficar óbvio... sim, caros amigos, viver vale a pena quando amar é o seu único objetivo. O problema no entanto, fica mais embaixo... Ele precisa enfrentar muitos obstáculos: a máfia irlandesa de Boston (leia com sotaque), o FBI e o fato de que a linda da moça não sabe a verdade a respeito do seu grande amado...

O que fazer?

O que fazer é simples, veja o filme. Ou leia o livro. No Brasil-de-meu-Deus, eu não sei como o chamam, acho que ainda não tem em Português de qualquer forma... então esperem o filme e vejam porque, no fim das contas, um cara que era conhecido como a piada bunda de um PAÍS virou um cara grandalhão, com uma mente feita de mercúrio, preparada para se adaptar o suficiente, preparada para não ser mais nada do que a voz simples de um amor maior do que a vida e uma verdade ainda maior do que isso.

Afinal de contas, certas vezes tudo o que precisamos é ir à beira do ridículo da popularidade para que a voz seja entregue a quem nunca conseguiu se expressar porque nunca soube como.

Poster original do filme

***

meu pai, paixão e jung - primeira parte

2010-10-01T03:58:00.001-03:00

Freud / Jung

Como vocês sabem - talvez não saibam de nada - meu pai era psiquiatra. Tinha um orgulho tamanho disso, mas orgulho maior era sua admiração pelas visões de Sigmund Freud, como se tudo aquilo pregado por ele fosse de fato tudo aquilo que ele precisava saber.

Algumas das minhas primeiras memórias estão relacionadas ao grande quadro de Freud que papai tinha pregado na parede do seu escritório. Quando nos mudamos para o apartamento e após a morte do meu pai, o quadro foi parar no meu quarto... inexplicável mas não absurda a ideia de se ter aquilo que meu pai conhecia como sua explicação maior e mais completa de vida, observando tudo aquilo que fazia quando ali estava. Meu quarto, os olhos atentos de Freud. Meu pai.

Até uma noite em que misteriosamente, o quadro... caiu.

O espanto foi enorme, mas a rapidez com que levantei-me da cama foi quase esclarecedora. O quadro parecia gritar para que eu acordasse, acordasse e deixasse qualquer coisa de lado... ou não?

Meu pai detestava Jung. Não. Vamos ser justos, ele não ia com a cara de ninguém que tivesse qualquer idéia conflitante. Como bom Affonso, apaixonado por qualquer coisa que seja, sua paixão pela clareza quase matemática e bruta a respeito dos tormentos humanos de Freud o mantinha distante de qualquer outra razão ou possibilidade. Afinal de contas, ele já era um senhor cheio de manias e pensamentos cristalizados quando eu, pré-adolescente e obstinada disse 'mas papai, ouvi falar de Jung e de seu conceito de memória coletiva... gostei'. Foi quase um insulto, um tapa na cara.

Como sua filha, a filha mais preciosa, a mais única e a mais querida poderia de fato gostar de... Carl Jung?

A reação foi categórica, ele agarrou qualquer coisa numa gaveta, buscou seus óculos de leitura e fez qualquer sinal para que eu o deixasse quieto. Bingo. Jung era o nome daquilo que o irritava e Jung era exatamente o eu buscava...

TO BE CONTINUED....

sobre o calor

2010-09-27T22:59:00.000-03:00

- Cansada. Seus lábios pesavam irreverentemente, a pele transpirava como se a dor de se carregar todo o desejo do mundo não fosse incrível o suficiente. Como se tudo o que se deseja não fosse nunca o suficiente.

Ele notava o coração palpitante no pescoço, a pele ainda eriçada. Percebia a respiração aparentemente calma que com angústia revertia o pequeno nariz dispendioso em templo temporário. Gostava do olhar pesado que ela sempre teve, um peso de tudo aquilo que encharca sem deixar derramar.

Ela não deixaria derramar, não para qualquer um.

Duas pernas de fora e um calor de se rasgar a roupa por alívio. Suas duas pernas que andariam o que fosse por ele. Ela de fato nunca admitiria... duas pernas prontas para largar tudo por ele e pelo suor do seu corpo. Ela, toda pronta para confundir-se com a química do suor dele...

As mãos nervosamente procuram pela página perdida no devaneio.

(Sonhar tão grande e grave deveria ser coisa para algum quarto escuro...) -

2010-09-23T01:41:00.000-03:00

fotos novas... aqui.

delirar é

2010-09-21T01:22:00.000-03:00

-- gosto do toque dos dedos contra o vidro da taça que é liso, que me lembra de tudo aquilo que desliza, de tudo aquilo que manipula o espaço para que a forma seja o único conteúdo que prenda um corpo... ao outro. --

escrevi não faz tanto tempo...

2010-09-12T10:03:00.000-03:00

-A Página Em Branco. Escrevo Assim Porque Assim Enche Mais O Branco. o assim que sem ter muito a ver com o branco o preenche. EntendE? Com a mesma violência com que Jamie toca qualquer coisa que toca, o meio fio fica a mercê de qualquer coisa que seja. Eu estou a espera, qualquer coisa em primeiro lugar, em segundo vem eu. Terceiro é quem vem em primeiro, e o grande e imenso véu que cobre os olhares secos também esperam por água, ÁGUA, gritam, esperneiam. A areia cobre até os mais miseráveis dos milionários. Todos comem da mesma terra. Todos Comem Da Mesma Terra. Assim encho mais o branco que já não é mais tão branCO assIM. Pois a mulher que me é vive quieta no retrato. Ela está a espreita de qualquer coisa e eu aceito. Aceito alegre pois feliz seria impossível de se aceitar qualquer coisa. Teimo em sair enquanto a neve cai e cobre quase tudo descoberta, é a verdadeira descoberta do ser pequeno. Do ser indiferente. Eu sou indiferente a mim mesma e no entanto ainda prezo pela minha frequente vontade de me criar, criar? Me criar mais. Me regar até que as raízes possam facilmente criar mais e mais filhas até que alguém desprovido de intento arranque-as da onde for que tenham mantido moradia. Assim fico feliz. A música tocA. Toca oca e toca redonda. Porque todo oco é redondo? Minto. Você mente. O oco não é redondO. É ocO. É o osso dentro de um tal osso que responde ao chamarem pelo nome oco. Alguém arrancou meu sorriso, pregou na parede seca, tão seca quanto a minha garganta oca. Nessa parede não existem palavras que expressem a falta do meu sorriso na área mais frágil do meu corpo, é oco. O tal do osso... ele ressona íntimo, quase meu e aceito, alegre porque feliz não se aceita viver. Feliz não é, nem nunca foi. Feliz sempre será. O dia não sorri porque quem quer que disse pela primeira vez que ser sol é ser inteiro estava equivocado, as flores não cantam, choram e a noite tão contida e intensa se derrama por si. A Lua É Inteira Como É InteirA A noitE quE A cobrE poR fiM.-

por fim, enfim

2010-09-10T03:53:00.001-03:00

enquanto cor e enquanto força, a marca do peso quase leve demais perdia a pureza e o resultado era a fome. a fome para que o gosto não se perdesse por completo. para que as marcas na sua história não fossem tão passageiras quanto as que já se apagavam do corpo.

enquanto tempo, ela não o dominava e nem pedia por mais.

ela queria menos.

menos espera nessa sala cinzenta e com cheiro de incerteza que tão bem conhecia.

mas enquanto esperava, rabiscava qualquer coisa num pedaço de papel. seria o rosto dele? ou um nome quase esquecido que ainda vagava pelos seus sonhos diários, um tipo com um ar de problema e recompensa maior do que a espera, mais aguardado e menos impossível de se obter do que a paz mundial, mais relevante ao seu mundo de cubículo em romance clássico do que qualquer outro mundo infantilizado ou estilizado de suas companheiras de sala de espera...

era. era ele por fim.

um nome. ela tinha algum nome escrito num papel, enfim.

***

*foto: aubrey no fígaro, por moi.

o homem da razão

2010-09-02T01:45:00.005-03:00

'o que é isso então?' foi a pergunta que estraçalhou todas as incertezas que ele carregava nos ombros naquela tarde fria.

'um nada. para que algo tem que ser qualquer coisa?'

mesmo sem querer ele queria não querer e isso sem dúvida alguma era a dúvida que ela representava.

a dúvida. porque ela sempre perguntava e respondia com a negação em mente?

porque era mulher, uma mulher de pele tão feminina que todas as flores da estação revidavam com o mesmo vigor quando ela passava... as cores desavisadas revidavam em tons mais quentes, as dobras e cantos das pétalas se rebuscavam incandescentes num ato de pleno desespero e medo de perder suas posses, as folhas envergonhadas rejeitavam o vento e as árvores... bem, as árvores observavam quietas mais uma rival móvel, enfeitiçante e enfeitiçada como o vento que não fazia mais do que passar e partir... para nunca mais ou para talvez amanhã cedinho.

era mulher. a mulher que era a dúvida.

'e porque tamanha dúvida? por que não acreditar no que não se tem razão?'

'porque de falta de razão quem entende sou eu, e tudo o que eu quero saber de entender agora é de você... razão aparte de mim que quero ter... para mim.'

o vento soprava quase infértil...

'porque o vento é homem da razão..'

***

*imagem Alice & Jo do filme 'dans paris'.

2010-08-27T16:45:00.002-03:00

-/-

imagens novas... aqui.

-/-

2010-08-21T15:45:00.000-03:00

***

texto novo aqui.

***

because the evening i've always longed for...

2010-08-21T03:36:00.000-03:00

*** eu. eu que gasto horas da minha noite, do meu dia, do meu sono, do meu sonho com tudo aquilo que me faça chorar.

não, o chorar não é o que me preocupa nesse exato momento, o chorar não é o importante. o sentir é. sentir-se inteiro de alguma forma que seja, mesmo que seja chorando já que todas as outras opções simplesmente se transformaram em leves visões de um mundo além do meu.

tudo o que eu quero, eu quero inteiro, mas deixo passar por inteiro. por amor a liberdade do outro, por amor a uma vida que não seja a minha mas que seja repleta, eu deixo tudo aquilo que amo ir. como se asas fossem tudo aquilo que eu pudesse dar a alguém. a todos.

o teclado. ele é o único que permanece quieto, a espera. a espera é seca e bruta e quase entorpecente, eu a conheço tão bem... e é quando a espera aperta os punhos, retruca em voz mais alta do que a sua e te joga contra o chão que o choro é o único abandono seguro, a única voz que acalma mesmo que silenciosa.

o choro é tudo o que no fim, tenho.

mas então que eu desejo não dar asas a ninguém. não reverter amor inteiro em amor de lembrança, fazer com que o agora se transforme num amor de hoje, amanhã e até que a morte nos separe.

mas a morte vem, e a separação é irreal. a dor é mais real do que tudo. o choro. não que eu saiba do que estou falando afinal saber e acreditar são todas facetas removíveis desse boneco que somos nós. esses bonecos bestiais. bestas. esses pedaços de pano, mal formados que de repente tomaram conta do mundo.

eu quero um tempo. um tempo para me distanciar de tudo o que eu deixei livre pois por deixar livre acabei me agarrando a qualquer coisa que havia sobrado: um pouco do cheiro, uma peça de roupa, uma carta, um beijo.

quero que tudo o que tenha sobrado vire o resplandecer de um por-do-sol contra um oceano azul esverdeado de um sonho bom. quero que o que eu tenha e o que eu seja, seja de fato inteiro e por inteiro como eu, que tudo o que seja, seja meu.

na verdade, é só isso o que eu quero e por querer o que quero sei da grande possibilidade de tudo isso não passar de um projeto bobo, infantil, ingrato... mas não. o querer é o que sou. o querer é o próprio núcleo do que eu sou e por conseqüência tudo o que importa.

(entenda, se a dor não investigar todos os cantos do que sou e não responder por mim, o meu buraco e o meu vazio nunca chegarão ao fim. a luz. eu só quero alguma luz.) ***

can't buy a thrill

2010-08-20T02:02:00.001-03:00

"oh... I ride on a mailtrain, baby...

can't buy a thrill..."

dylan, bob dylan

e que a noite chegue para que nada se apague, para que algo puro dure, para que o nome que alguém no futuro der a isso tudo seja o mais parecido possível com amor.

amor, por isso vivo. viver nos cantos sujos de um mundo ditado por poucos, responsável por muitos, renegando aqueles que seriam os novos guardiões de um tesouro maior que não chegou a ser nada além de um sonho bom de domingo cedo...

debaixo de um sol calmo... que seja amor.

que a noite chegue abençoando a cegueira absoluta e todos aqueles que se alimentam dela...

que a lua nunca nos deixe descansar.

***

foto por mim mesma.

2010-08-19T12:12:00.000-03:00

I put it in a... song.

***

2010-08-18T20:38:00.003-03:00

i... confess.

***

2010-08-18T20:00:00.000-03:00

it is... believing.

***

2010-08-17T23:51:00.000-03:00

então que eu... amo.

***

despreparo...

2010-08-17T02:14:00.000-03:00

então que me deixe ser.

que os dedos fiquem presos aos meus cabelos já que nunca tive medo da imagem turva que a memória teima em não apagar.

o gosto dos dentes contra a carne ainda fresca depois de um banho qualquer... ela estava preparada para que aquilo que estava pronto para acontecer a seguir não fosse apenas mais uma noite em suas vidas. eles eram como feridas abertas que resistiam e resistem e lutam contra aquilo por trás desse sistema ruim. sistema esse eternamente usado como único mecanismo de apego a essa inútil sobrevivência subserviente. sim, corpos prontos para quebrar tal mecanismo, por uma hora ou duas, três ou talvez cinco. eles nunca se preocupavam em contar o tempo como quem conta hora ruim... no fim das contas, a dívida seria imensa.

o banho não tinha sido um qualquer, foi o previsto. por tanto esperado e minuciosamente desejado.

a água que corria e escorria pela sua pele teria pouco o que contar em relação ao que ele teria preso no peito, para guardar como seu para um todo sempre quase sempre demais. um embaraço magistral de amor que ele nunca havia conhecido, pelo menos até se conhecer com ela.

como se vive assim?

não sei.

se vive?

acho que não. se espera.

pelo viver?

pelo você perto de mim, novamente.

e isso, é viver? e se estar é viver, o que é o esperar?

é o não ter, temporariamente.

não ter, não ser. o verbo que é o mesmo em tantas línguas teima em ser dois nesse português bem gasto... e nos empurra a voltar ao que é necessário para a sobrevivência. o desejo é muito, cobiçar é querer em dose tripla tudo o que se espera do mundo. afinal os frutos são o que são, nascidos da mesma terra que nos deu a vida...

o fruto é um e se não fosse um, seria todos. o que eu quero eu quero em um, inteiro. e só pode ser inteiro quando é comigo.

o que é isso que eu quero? esse gosto de um...

um gosto que a gente não esquece, um cheiro que não larga, uma textura fina demais que foi feita para ser entregue a farta falta de escrúpulos da nossa sede...

ah, essa sede.

ninguém aprende a passar por isso...

***

i wanna steal your innocence

2010-08-04T19:36:00.008-03:00

....eu não sei ser mais do que sou. espontânea alienação.

antes da meia noite, depois das duas. dois, entre ontem e o hoje, amanhã? não tem mais. se eu pudesse ter um gosto, apenas um, escolheria o outro. além de mais gostoso é também o mais difícil de se ter.

um som? duas mãos que não as minhas. uma voz que não a minha. o cabelo que seja sim o meu, o resto de uma história que não tem jeito, nem volta, nem norma.

um tempo que não foi, pois não pode ser sob a luz de um dia bem claro, daqueles que derretem geleiras nos himalaias. e quem quer a luz? que bicho é esse que chora feliz debaixo de um sol mesquinho, cego, tirano? ninguém. nem eu mesma. sozinha apenas.

calada em mim. afogada.

o escuro resolve as coisas que vivas, sabem de si e do outro. o escuro ensina a querer mais, desgraça de quem não teme. quem responderá tal insulto? deixar ser o que se é, por pura e plena negligência de um hábito que não é humano. não me venha dizendo o que é e não é humano...

dele, só eu sei. dela, ninguém sabe. ela é um humano diferente. *

2010-08-04T11:23:00.002-03:00

existe um momento, entre o agora e algumas horas atrás em que o sol bate na janela da maneira certa.

as folhas da palmeira californiana, o sol, a tela e enfim o vidro da janela.

quantas janelas já ficaram como lembrança?

por quantas realmente vivi?

***

"nunca mais vamos nos rever tão jovens..."

2010-08-03T00:03:00.001-03:00

***

eu fui, eu voltei, eu repeti a dose. falei mais do que devia, menos do que esperava, senti tudo o que não pretendia, repetia tudo o que não se revela. o que a gente faz dá em árvore? é fruto para a saciedade de alguém caindo de fome em algum futuro distante ou o que a gente faz é erva daninha, resplandecendo em ódio tudo o que toma como seu sem ao menos a decência de se manter friamente desligado daquilo que domina?

viver dentro de uma janela dá nisso. ou melhor, dentro de uma tela, a tela que tem fim, cantos, diâmetros. o que não se enquadra não se sente? o que não é visto não pode ser usado contra você? o que tem gosto não se presencia enquanto a luz, apenas a luz tem voz (e vez)?

enquanto pares seguem secos e perdidos, partes seguem sem dano e sem abrigo ou será que sou eu que penso em um ritmo ináudivel a quem vê e espera de menos?

***

largado entre as estantes ou fragmentos de a verdade fora de hora

2010-07-09T16:16:00.002-03:00

"No meio do verso, enquanto o tempo ainda não adquire aquele valoroso ar de cidade pequena, eu rodo a vagar esperando pelo próximo minuto em que estarei viva de fato sem preocupar meus poucos neurônios com qualquer coisa que não seja ser. Gostaria de estar pronta para isso, gostaria de cantar baixinho e chorar feliz, mas a verdade está longe disso e é por essa e outras razões que viver nunca me bastou. O que aprendi com a vida? Nada muito rigorosamente útil. Absolutamente. E enquanto os raivosos e os envolvidos gritam freneticamente, meus olhos observam enquanto o rapaz que me observa do outro lado da rua pensa que sabe o que eu esteja a pensar, mas de fato nem eu mesma sei o que se passa por trás de mim, muito menos por dentro ou até mesmo envolta. A dor é imensa, tão imensa que já não sei qual é sua verdadeira origem – já não sei se é origem ou ramificação – talvez até seja conseqüência, sendo o que for e sendo o que é, não sei ainda nomear qualquer coisa que venha e o que vem aproveita pra se instalar sem dó nem piedade, largando seus cômodos sem hora marcada ou qualquer recado na porta da geladeira."

***

o calor...

2010-06-14T21:59:00.000-03:00

***Quando está calor assim e minhas costas, ombros, pescoço e seios da face ficam a mostra assim é que sei que sou Brasileira. Uma mulher com uma carne de gosto único e cheiro primordial de valor único e fora do comum pronta para ser devorada por somente aquele que deve me desejar.

O tempo pode passar, mas nada do que é verdade passa. A verdade é como uma pedra proto-histórica pouco refinada, largada num canto absolutamente esquecido pela humanidade, essa é a verdade. Algo esquecido mas que pulsa, independentemente de qualquer fator externo.

Essa é a verdade por trás de todos os acontecimentos ocorridos, eu sou esse pulsar que não vibra apenas como se vibra um tambor ao ser tocado: eu toco para logo em seguida poder vibrar.

***

sonhos enlaçados às tuas veias

2010-06-08T12:39:00.003-03:00

- Eu tenho medo de te querer mais, de te querer mais do que jamais poderia resistir. Medo de que o ar frio e fresco tome tudo ao meu redor, de repente. Um medo que leva o despreparo às alturas e a certeza de que tudo o que é importante na vida de fato não pode ser ensinado, um momento qualquer e tudo para de rodar, o mundo para de girar, todos param de querer para que eu te presencie diante de uma imensa ausência de se ter o que falar. Eu te quero. Talvez não te queira depois de amanhã, nem antes de hoje, mas o importante é que sua presença seja referida à mulher que hoje sou, sua. Nada mais importa se o importante não é o que vai durar ou não, a dúvida e a lógica nunca encontraram conforto no desejo e o desejo, todos sabem, é a pólvora como também é a mão que prende a flecha ao cordão, pois então... Te quero. Não quero ouvir resposta e tenho medo agora do que não chegará a me arranhar depois, mas a vontade e a angústia são maiores do que o mundo e sinto que, de tão próximo o momento não vejo além do agora, o agora que te pertence e que jamais pertenceu a outro alguém.

Fiel a ti, meus sonhos enlaçados às tuas veias.

Nada além de sangue e lágrimas, além do agora que vai secar todas as dúvidas e remendar todas as divergências. -

***

ou para nascer Australiano...

2010-06-06T13:00:00.007-03:00

tem que ser lindo?

Aqui estou eu com mais um dilema, quite existential, mate... por muitos e muitos anos segui ouvindo a frase "vou para a Austrália" de amiguinhas entusiasmadas ao meu redor. Como boa curiosa que sou, perguntava confusa "por que? o que é que tem lá que não tem aqui?" e a resposta vinha como tapa seco "os homens mais lindos do mundo!", e eu não acreditava... juro que não acreditava... porque morria de inveja! Como pode que os homens mais lindos do mundo nascem num lugar só? Falam um inglês tosco e tem como símbolo nacional um canguru? Adoram pular em um pedaço de madeira no meio do mar, comer churrasco todo dia e que costumavam ser os melhores em um troço chamado "cricket"! Não é justo...

Mas agora no alto dos meus 25 anos, acredito que era tudo verdade. Deve haver alguma lei natural que não permita a entrada de gente feia em terras Australianas, ou será sorte? A água? O sol talvez? Alguma bênção estranha? Algum tipo de ervilha que eles comem ou tudo isso junto? Não sei...

Só sei que tenho prova(s)!

Prova número 1 - o inesquecível Heath... que já me deixou tão tonta que até pensei em ir para Perth atrás dele!

Prova número 2 - Christopher Egan, ele tem a minha idade, é Aussie típico e tem os olhinhos apertados mais doces evah! Ele não lembra o Heath?

Prova número 3 - Sam Worthington, ou o "cara de Avatar" que era pedreiro antes de ser ator...

Prova número 4- o preferido incontestavelmente de TODAS, Mr. Hugh Jackman ou Wolverine para aqueles que não sabem do que eu to falando...

Se eu continuar com as "provas", não saio mais daqui... Um domingo Australiano pra todos...

Tenho dito!

***

hoje, frutas com música

2010-05-12T19:38:00.002-03:00

"You know my name/ Look up the number!"

Beatles (Anthology 2)

molhar as fatias de bananas no suco dos morangos e amoras no fundo da tigela.... não tem preço.

depois das frutas, tomar o suco que sobrou na tigela sem deixar nem uma gota escapar... limpar a porcelana com os dedos... em seguida lamber os mesmos com toda a falta de culpa de uma fêmea com fome de desejo confesso e referido.

lamber a borda da tigela, retomar nas mãos e apenas com as mãos tamanho e útil objeto que por pouco tempo foi o canalizador de algo que me fez tão feliz.

true, man

2010-05-07T15:51:00.001-03:00

"love is either in your heart or on its way"

Tom... Tom Waits.

***

essa adolescência humana

2010-05-03T18:09:00.002-03:00

(eddie vedder waiting....)

"I guess it was the beatings... they made me wise."

Rearviewmirror, Pearl Jam

enquanto certas coisas continuam num canto escuro de uma sala distante o suficiente para que o acesso seja impossível (pelo menos por enquanto), fico aqui brincando de ser adulta. finjo que sou uma profissional, que sei bem o que estou fazendo, caminho com segurança, explico com cuidado e revido a ataques como ninguém, com algum tipo de classe que não sei bem da onde tirei. enfim. vou pra casa, preparo comida, lavo louça, roupa, limpo, arrumo, pago as contas, assisto filmes, ouço música, vejo amigos. espero. quando estou sozinha, sou sozinha. sou a mesma criança que sempre fui, mesmo quando era velha. carapuça que servia em todos os momentos em que algum evento social indesejável pedia pela minha presença. continuo sendo velha, antiga em uma forma um pouco mais jovem do que o próprio tempo em que vivemos - maldita adolescência humana. como tudo já foi dito, teimo em pensar que tudo isso é inútil, a reinvenção da roda exatamente como a conhecemos e por essas e por outras teimo em... esperar. esperar. porque viver é preciso.

***

viver só depende de...

2010-04-21T19:37:00.001-03:00

***

hoje, me sinto tão repleta de mim, tão inteira, tão certa de que sou esse ser especial cheio de vida, paixão, dor e intensidade que devo sim ser um patrimônio da humanidade. sentir, saber, reviver essa certeza me faz completa. sim eu sei, a felicidade mora nos detalhes e os meus detalhes fazem de mim alguém muito maior do que eu. além de mim. estou feliz com as coisas que redescubro, com tudo aquilo que reaprendo ao permitir. nada me assusta mais, essa parede de medo foi derrubada, um muro se transformou em migalhas, migalhas e pó que de repente não representam mais um obstáculo, muito menos um problema para mim que passo por eles com indiferença. esse monte de pó não é nada além de lembranças de um passado que precisei viver. o medo está distante de mim porque eu o conheço, já o apalpei, já presenciei seu pulsar dentro das minhas veias, já o contornei, dominei, conduzi. o passado é também parte de quem sou, o medo é parte de mim mas a diferença é que agora ele não é mais a força dominante, não. eu piso certo. eu aprendo e reaprendo que viver só depende de mim. viver só depende de mim.

***

2010-04-14T18:12:00.000-03:00

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"a closeted rock star with a silver screen mentality inside of the body of a glamorous and sexually attractive but extremely shy writer."

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I'm back and I'm no good

2010-04-11T16:11:00.003-03:00

Cansei de ficar longe, ó. Parei. Voltei aqui pra dizer oi, como estão todos? Eu realmente não sei se quero saber, tenho estado longe do mundo, quieta, calada, muda e cansada de falar - deve ser reflexo do meu dia a dia (sim, eu falo para pagar as contas), pergunto como vão as coisas, faço "sala", canso de dar sorrisos forçados e inventar caras de espanto mesmo quando nada mais consegue me espantar e tento com o resto de forças que tenho fazer com que os outros acreditem em mim o suficiente para que eu não tenha que ir procurar outra coisa pra fazer. Horrível não? Será? Não é exatamente isso que... vamos dizer, 99% da população faz? Algo que eles não querem fazer para que no fim as... contas (me coça tudo só de lembrar) sejam pagas? É. E mesmo sendo, mesmo quando todos nós sabemos a verdade - e a verdade é que a gente vive em um mundo feito para que todos sejam absolutamente e intrincadamente infelizes - todos vão apontar o dedo e falar "você que tá aí trabalhando no que não quer, eeeeeeu - e falam alto - sou feliz", óquei, acredito. Então que sejam, felizes nessas rodas feitas sob medida, essas ilusões aí de vocês que eu estou feliz em saber que pelo menos eu sei que a roda existe! Bom, enfim, cansei... o que era para ser um post de retorno à casa virou reclamação pública.

Well... I'm back and I'm no good.

***

fragmentos de algo sem nome chamado diário

2010-03-23T11:40:00.003-03:00

"certas coisas não passam do que aquilo que realmente são: degraus numa escadaria. mais um parecido com o anterior, nível diferente, existência necessária. nada mais indispensável do que aquilo que é preciso viver, nada mais. será? tenho impressão que no minuto que descubro uma verdade ela me encobre, me recusa e me larga nua numa rua cheia de turistas."

***

foto daqui.

impressão minha

2010-03-18T15:44:00.003-03:00

***é claro que sendo quem sou e fazendo parte do grupo que faço, tudo é mais difícil. porque? porque meu grupo não se define. é todo um grande tudo massacrado num saco plástico. talvez até num saco de pano, desses que vazam quando molhados.***

*foto daqui.

jim, my man

2010-03-17T17:35:00.003-03:00

***

quando eu, no alto dos meus catorze anos buscava por alguma voz que me conduzisse, uma luzinha verde surgiu brilhante sobre a minha cabecinha obtusa. the doors que por alguma razão não tocava nas rádios dos meus 'bons' vizinhos texanos - sim, eu morava no texas, estados unidos - tocava no meu. enquanto buscava por qualquer outra coisa mais rigorosa do que aquilo que ouvia do professor conciso diante de mim em sala de aula, estudava os poemas de jim morrison. sim, eu, no alto dos meus catorze anos no texas, uma brasileira tremendamente desajustada estudava jim morrison nas aulas de história. nos corredores da igreja mormon que a família retrógrada e grosseira que 'cuidava' de mim me forçava a percorrer todo domingo, a biografia de jim morrison seguia presa aos meus dedos, rendida aos meus olhos.

bem, é isso.

jim, i love you,

i love you,

i love you.

and this is never the end, beautiful friend.

***

sweet virginia

2010-03-09T12:38:00.003-03:00

***

quanto tempo que não sou quem corria para ser num intervalo qualquer entre a falta de vontade e de entrega... quando o não poder é convidativo o solo é fertilizado, as vontades giram ao redor de um bem incomum - o ímpar sempre será aquele que sobressai. a beleza estimada é aquela mal-digerida que transforma o veículo em rei soberano de uma terra inventada - mas feliz.

é.

não sei do que to falando.

***

*foto: rita in waiting...

sweet sunshower

2010-03-02T12:05:00.003-03:00

"Dark as roses, fine as sand... Feel your healing and your sting again. Hear your laughing and my soul is saved, on forgotten graves you cry./ Crawl like ivy up my spine, through my nerves and into my eyes. Cuts like anguish or recollection of better days gone by. / But it's alright... when you're caught in pain and you feel the rain come down, it's alright when you find your way then you see it disappear. It's alright though your garden's gray, I know all your graces someday will flower in a sweet sunshower..."

***

porque ouvir "this bitter earth"... me faz...

2010-02-20T23:27:00.004-02:00

quando a canção revoca um sentido que existe apenas além do que se pode exprimir, a sensação revelada é maior do que a sentida, sem cor, forma ou razão de ser. o importante é sentir. sentir que seja da forma mais ou menos sensata que seja, mas que não seja apenas. o adjetivo é afinal de contas, a revolta do ser.

***

foto daqui.

haiti, um copo vazio

2010-01-15T20:16:00.007-02:00

haiti, haiti, haiti...

um grito que como todos os gritos de toda a américa, de toda a africa e de todo um mundo devastado por muito poder nas mãos erradas faz os ouvidos de toda uma civilização sangrarem. sim, nossos ouvidos sangram. porque? "um ato da natureza". como muitos grandes imbecis com máscaras de papel marché gritam "um ato de deus!", deus? esqueceram que deus esqueceu que existia assim que a cortina caiu? um grito que descansa inadvertido, involuntário saindo de lábios cansados e muitos peitos rasgados por dentro, o teor desse ácido é simplesmente intenso demais... nenhuma mão humana sabe como manuseá-lo. a dor? já não é demais que a dor nunca parou de escorrer pelos cantos desses quatro cantos desses poucos cantos do mundo? a terra é pouca, a água é pouca, o amor? é história pra criança dormir...

haiti...

um terremoto a mais

um governo corrupto a mais

um povo tingido por uma história miserável a mais

um oceano de incentivo a menos

uma humanidade resistente a mudança a menos

haiti... é

há, em, ti

e muitos largam mão de um copo pro santo

mais um copo para aqueles que se foram

e outro

(outro copo)

vazio

pra quem fica.

heath...

2009-12-27T20:39:00.009-02:00

well...

a problemática "heath ledger" continua assombrando - na melhor das intenções (?) - e resgatando uma memória um tanto quanto... delicada para essa que vos fala e que possui uma imaginação levemente... como posso dizer?... um tanto quanto... insensata.

sim, a última produção que heath ledger fez parte acabou de sair nos cinemas em terras estadunidenses, e o resultado só poderia ser um (no mundo esquisito em que vivo): uma mistura pretensiosa de desgosto absurdo pelo ato de ir ao cinema por si e um desejo sobrehumano de dar a última e decisiva espiada na vida mascarada daquele que a viveu em sua grande maioria diante das câmeras...

ah... que coisa estranha. é tudo o que posso dizer.

que difícil admirar a história frágil, mas tão obviamente próxima a tudo o que sou enquanto também preciso admirar o desejo de tal grupo de pessoas que fizeram de tudo para que o último sonho de heath não morresse... um filme remendado como esse porém feito de amor e dor só poderia dar em um resultado: uma obra de arte abatida porém manchada com todas as cores que uma verdadeira obra prima necessita para ser vista como tal, as cores de uma reflexão cansada de sonhos, mas que se joga por completo contra os mesmos, num último e desesperado ato contra tudo e todos... do jeito que tudo que terry gilliam faz deve ser e do jeito que alguém do tamanho e da simplicidade do heath ledger merece.

(terry gilliam e o elenco, junto dos produtores sem o heath)

the imaginarium of dr. parnassus é um convite que traz sofrimento para aqueles que ousam abrir o envelope e ler nas entrelinhas, mas como todo bom convite, ele é seleto e poucos entenderão o que o grande piadista por trás dessa nossa raça infame quis dizer com todo esse espetáculo irresoluto.

por sinal... como sinto falta de...le.

Alice, aquela que se auto-publica

2009-12-17T18:03:00.003-02:00

Olá, olá...

Eu sei que ando sumida, desaparecida, abalada, descaminhada, apagada, ofuscada, regulada etc, etc, etc, mas decidi sair do meu auto-exílio para "publicar" uma "obra" minha aqui nesse mundo maravilhoso do "tudo é grátis, tudo é fácil" que é a internet.

Uma história um tanto quanto... fúnebre que eu escrevi há algum tempo, está disponível AQUI para que todos que estejam com alguma vontade de ler algo no computador ou no kindle (aquele aparelhinho onde o povo tem acesso aos livros em formato eletrônico) consigam ler o que eu escrevi também.

Cliquem no AQUI ali de cima ou no AQUI nessa linha e se divirtam (ou não) às minhas custas.

Obrigada a todos...

***

like bogie and bacall

2009-12-14T18:37:00.003-02:00

porque tudo na vida devia ser simples assim, como o bogie e a bacall...

***

algum começo

2009-11-23T21:21:00.001-02:00

No meio do verso, enquanto o tempo ainda não adquire aquele valoroso ar de cidade pequena, eu rodo a vagar esperando pelo próximo minuto em que estarei viva de fato sem preocupar meus poucos neurônios com qualquer coisa que não seja ser. Gostaria de estar pronta para isso, gostaria de cantar baixinho e chorar feliz, mas a verdade está longe disso e é por essa e outras razões que viver nunca me bastou. O que aprendi com a vida? Nada muito rigorosamente útil. Absolutamente. E enquanto os raivosos e os envolvidos gritam freneticamente, meus olhos observam enquanto o rapaz que me observa do outro lado da rua pensa que sabe o que eu esteja a pensar, mas de fato nem eu mesma sei o que se passa por trás de mim, muito menos por dentro ou até mesmo envolta. A dor é imensa, tão imensa que já não sei qual é sua verdadeira origem – já não sei se é origem ou ramificação – talvez até seja conseqüência, sendo o que for e sendo o que é, não sei ainda nomear qualquer coisa que venha e o que vem aproveita pra se instalar sem dó nem piedade, largando seus cômodos sem hora marcada ou qualquer recado na porta da geladeira. Meu ser teme e esse ser teme por ser, por debaixo do chapéu, por dentro do mundo, as ruelas foram de fato pequenas demais para que qualquer alma tenha tido tempo para se desenvolver. Eu grito e não sei mais como não ficar quieta, o som era demais para mim e talvez seja demais até para você. Tenho uma certa pena que misturada com a piedade que sinto se transforma numa verdade infiltrada e portanto – penso eu calada – vira eu mesma. Nesse momento a redoma é tudo o que tenho e é dela mesmo que morro de medo, enquanto busco o lugar menos confortável para que portanto eu possa revisitar a antiga vontade que tenho de ser qualquer coisa que seja, exceto eu mesma.

(...)

PARABÉNS JOÃO!

2009-11-16T06:00:00.002-02:00

HOJE É ANIVERSÁRIO DO DIVINÍSSIMO JOÃO MENÉRES!

Pela pessoa que é, pelo talento e garra que tem e pelo carinho que demonstra, João merece MUITOS parabéns SEMPRE!

MUITOS BEIJOS AQUI DE LOS ANGELES PARA O JOÃO QUERIDO LÁ NO PORTO!

***

numa noite dessas

2009-11-16T05:25:00.001-02:00

"Os olhos, a boca, a linha dos ombros. Os olhos melosos, os dedos arredondados, as pontas delicadas que sem pretensão alguma tocam os cantos dos lábios que sorriem como sorriem os olhos que observam calmos, respirando com narinas entregues, com queixo erguido de ardor desesperado. Os brincos... os brincos que refletem as duas chamas que sobre a mesa iluminam pouco, enquanto ela inteira ilumina tudo aquilo que ele vê: a presença que de tão imensa, envolve a aura que ressurge como aquela que algum dia aprendeu a engatinhar em algum carpete empoeirado num apartamento qualquer em uma cidade construída em pleno deserto. As coisas que acontecem são poucas em comparação com a presença toda dela e ele não sabe mais como escapar. Ele já não sabe mais como..."

***

Let's Spend The Night Together

2009-11-14T13:23:00.005-02:00

No meu aniversário assisti um filme que por pouco não me deixou ainda MAIS feliz - porque vocês sabem o quanto eu detesto não ser completamente envolvida pelo filme que estou assistindo... Pois bem, PIRATE RADIO ou THE BOAT THAT ROCKED ou RADIO ROCK REVOLUTION ou qualquer coisa que você queira, foi simplesmente delicioso.

"1 Boat. 8 DJs. No Morals." É a história de DJs que simplesmente fizeram a felicidade de muitos jovens abafados e sem liberdade alguma enquanto os ensinava com o Rock que existe muito mais pra se viver lá fora do que permitia a vã filosofia de seus pais e familiares. Como sempre, a música salva a todos - literalmente.

Phillip Seymour Hoffman mais uma vez é genial e todo o elenco merece muitos aplausos... eu simplesmente queria me jogar pra dentro daquele barco mesmo enquanto o dito afundava. E assim que fui para a cama, com as palavras do personagem The Count e com os Rolling Stones na caixola...

"young men and young women will always dream dreams and put those dreams into song. "

***

DE-OLHAR

2009-11-06T14:00:00.003-02:00

Blog Gincana

Post escolhido: Choveu do blog DE-OLHAR.

***

1) Por que escolheu essa?

Pelas imagens e pela poesia simples de suas legendas.

2) O tema é de seu agrado. Por que?

Sim.... amo a chuva!

3) Já frequentava esse blog? Caso negativo, qual foi sua impressão?

Não frequentava e fiquei surpresa com a qualidade e variedade dos temas desenvolvidos nos posts presentes...

4) Escolha uma imagem, destas postagens, para ilustrar sua resposta/tarefa.

5) Faça uma descrição do blog visitado. Comente todos os aspectos que te chamaram ( negativa ou positivamente) a atenção.

O Blog De-Olhar é um canto pessoal, a visão íntima de um mudo extremamente bem degustado e revisitado por alguém que parece ser aberta ao novo... sempre.

6) Coloque como título, de sua postagem/tarefa, o nome do blog visitado.

true, boy

2009-11-02T15:55:00.003-02:00

"yeah... I know I'm going to hell in a leather jacket."

***

"free as a bird"

2009-10-24T19:55:00.004-02:00

***

enquanto não fosse, seria mesmo não sendo.

pensava quieta.

o ser era de fato a afirmação da verdade que não se via logo adiante, num plano presente dos acontecimentos. o fato era que tudo seria além daquilo, e somente ela - e ele, mas em segredo - poderia saber disso.

como? ela - nem ele - saberia responder, mas os dois tinham como numa folha impressa com sangue e linhas finas daquelas usadas em costura cirúrgicas, algo como uma carta adicionada ao tampão do peito que dizia que sim, aquilo era mesmo não sendo.

era uma certeza física por fim, uma certeza assumida por princípio.

era no entanto e sempre foi - só demorou pra ser assumida como fato consumado e inevitável mesmo sempre sendo.

***

dias febris

2009-10-23T02:31:00.004-02:00

pois os dias

estão febris...

e não só eles

padecem

desse mal.

em pleno outono,

as cores ainda estão vivas

e eu...

mais viva do que

nunca.

seemingly, more...

2009-10-10T13:54:00.002-03:00

***

tem mais uma postagem nova aqui...

perdoem a falta de textos em português...

***

tem post novo...

2009-10-06T04:22:00.000-03:00

***

AQUI.

***

BLOG GINCANA!

2009-10-04T03:59:00.008-03:00

Grifo Planante do João Menéres

Porque suas imagens contam histórias sem fim...

***

noVÍ TÁ da Ví Leardi

Porque suas novidades e cores são sempre mais vivas do que todas as outras...

VARAL DE IDEIAS do Eduardo P. L.

Porque seu varal é um lar de portas abertas, 24 horas por dia, 7 dias por semana...

***

Já conhecia os três blogs que escolhi e quero mostrar aqui o meu carinho pelos três donos dos espaços mencionados nesse post. Eles são humanos INCRÍVEIS!

Ellie & Ellen / Neil in Between Segunda Parte

2009-09-13T23:26:00.002-03:00

Pois...

O segundo "capítulo" está por aqui (clique no aqui).

Logo que chegar em Los Angeles, o que será por volta de dois dias, estarei de volta a minha casa que é meu blog querido e voltarei a visitar todos aqueles blogs que não sei viver sem!

Então não se preocupem que tudo ja volta ao normal por aqui...

Até!

***

Ellie & Ellen / Neil in Between

2009-09-05T03:23:00.003-03:00

Pois porque tenho que encher páginas no 'associated content' e porque estava à toa depois de um dia inteiro de neurônios queimados de tantos artigos escritos para a agência que me contratou, decidi espairecer escrevendo besteiras...

Clique aqui para o primeiro capítulo da história de Ellie, Ellen e Neil. Está em "ingrêis".

***

foto tirada daqui.

meu pai é o ben affleck!

2009-08-29T02:35:00.005-03:00

Postei há alguns dias atrás algumas fotos do meu pai aqui no blog e ao observar as imagens por algum tempo notei algo estranho que não havia notado antes... fiquei pensando o que era. Pensei, pensei, pensei... Até que descobri! MEU PAI E O BEN AFFLECK SÃO PARECIDOS! HAHAHAHA! Desculpem, mas achei muito engraçado que uma foto do meu pai da década de 30 mostrando o então estudante Plácido Affonso jovenzinho, parece que saiu de um filme B hollywoodiano com quem? com quem? hein? hein? BEN AFFLECK!

Foi quando assisti a porcaria do Pearl Harbor que notei a semelhança e fiquei de cara. Perguntei para algumas pessoas e todas falaram que os dois realmente tem muito em comum e olhando o meu irmão hoje em dia - que medo! - também penso que ele tem uns traços Ben Affleckianos... ai! onde o mundo vai parar?

***

direto da história, um pouco da história de quem vive

2009-08-25T22:21:00.006-03:00

Pois, ela e eu criamos mundos imaginários extraordinários - muito mais enraizados e eternamente cheios de sangue do que o mundo em que atualmente vivemos. Mundos onde personagens não só respiravam como nós mesmas mas aprendiam a arrancar da vida a pouca voz que ainda a restava. Ela e eu gostávamos do Jim Morrison e de Rimbaud. Beijávamos suas bocas num ar quase irrespirável. Aprendíamos a cantar as mesmas músicas apesar de tão diferentes em tudo, éramos duas a procura de algo. O que exatamente? Não sei - ainda. Não sei se ela também não sabe. Nós duas, ela e eu gostávamos de comer cinema como se devora sorvete num dia de verão tremendo enquanto o sol lá fora grita cômico - como se gostasse de derreter sonhos em molduras feitas para os mais diversos gostos, mas todas com a mesma finalidade. Ela e eu não éramos - e não somos - moldes nem criaturas. Criadores nem viúvas. Sei lá como caímos aqui. Filhas de uma teia de sonhos estranhos que não nos pertence. Ela lá, eu aqui. Nós duas buscávamos algo que ainda não conseguimos admitir em voz alta... o nome daquilo, o tão pavoroso nome daquilo que queremos.

E quando conseguirmos gritar aos quatro cantos aquilo, aí sim... o nome e a glória de sermos o que de fato fomos algum dia retornará como chuva que vem pra tapar a boca do sol.

“Eu te disse, nada mais do que um sonho ruim...”

Tudo isso enquanto Jim Morrison canta "this is the end, beautiful friend, the end. It hurts to set you free..."

***

*foto de não sei quem, Livia - minha amiga que viveu os piores anos da MINHA vida ao meu lado, grávida e atuando no filme "The Dress". Ela mora em San Francisco e é linda demais.

so this is it...

2009-08-21T18:57:00.009-03:00

***

Andei trabalhando feito uma condenada e com algo que nunca imaginei que conseguisse... é, estão me pagando pra por palavras em quadrados por aí! E se isso não é o suficiente, tenho toda a liberdade de poder realizar as pequenas obras dentro de (pseudo, transitória) casa, diante o meu computadorzinho querido. Parece um sonho esquisito que - sei lá como - chegou. E por muitas razões além dessa, fico com pouca ou nenhuma vontade de atualizar meu blog... não sei porque exatamente. É uma daquelas coisas que vêm e vão sem explicação. Enfim. Além da pouca vontade de passar por aqui, andei mudando o meu site pessoal e enfiando umas idéias por lá que já pareciam implorar para aparecer... Até agora está tudo em inglês, mas logo quero fazer as duas versões, em português e inglês... well... acho que é isso.

Para dar um pulinho no meu site clique aqui.

Espero que a vontade de escrever as baboseiras que sempre escrevi volte logo, porque enquanto não volta parece que estou morta e enterrada!

Passar bem.

***

o gênio e a deusa

2009-08-14T02:05:00.003-03:00

"Wallowing in the past may be good literature. As wisdom it is hopeless."

- Aldous Huxley

Logo após a morte do meu pai, encontrei um livro velhinho e gasto, amarelado e cheio de anotações em uma de suas estantes. Um entre tantos com as mesmas características, com as mesmas formas e cheiro de biblioteca do papai. Mas esse livro que peguei com gosto e curiosidade me marcou por ser talvez o único livro de toda a sua extensiva coleção totalmente em sua língua original: o inglês. Papai não sabia inglês, ou melhor, não queria aprender o inglês. Viveu uma boa parte da sua vida na França, Portugal e Itália, viajou por toda a América Latina dando palestras mas nunca se atreveu a tocar um pé nos Estados Unidos, e por muito tempo sofreu pelo meu sonho de acabar exatamente onde estou... Enfim. Esse livro me chamou a atenção por ser contra absolutamente tudo que meu pai parecia ser... até aquele momento. O livro antigo e cheio de história agora acabava em minhas mãos, essa menina de catorze anos que já falava inglês e devorava essa língua como também bebia café com leite com pressa pelas manhãs, assistia filmes de hollywood como se fossem histórias escritas por ela mesma e adorava a música como se adora a algum deus distante porém eternamente presente. E agora esse livro ali, quieto e absolutamente barulhento, não parava um segundo diante de mim sem me implorar por sua leitura, por seu entendimento e lá fui eu...

The Genius and The Goddess de Aldous Huxley se transformou ali em minha obra favorita desse autor, mesmo depois de tanto trabalho sobre Brave New World.

Não é a toa que amo tanto essa história...

***

*foto: papai e irmão.

blue it is, never blue

2009-08-12T02:22:00.002-03:00

nessas paredes que pensamentos foram fincados e redescobertos por escavadores mal treinados, foi deixado esse pó qualquer retomado pelas escavações perdido, cheio de orações fecundas e prontas... tamanhas orações caíram nesse solo fértil sob um céu de muita luz e água que, constantemente ressurge embevecida, banhando as poucas sementes que sobraram e transformando serpentes transitórias e ardentes por reles presas em dóceis e fiéis soldados, donos de cargos irrevogáveis, sina distinta. nessas paredes que, respirando um ar pouco provável, reassumi minha forma inicial: desejo que num toque ainda menor do que aquele de um segundo, explodiu em sensações intensas e que formaram por algum erro de cálculo e circunstância, a minha agente impermeável, insensata condição de ser, vagabunda e barata desculpa para um filme de quinta. o céu explode em novelos, os olhos todos se voltam ao lugar errado, mas os meus sabem onde procurar - pelo menos por enquanto. e que enquanto esse agente certo souber onde procurar, irei atrás. seguindo aquele que ao canto mais remoto do mundo trilha e vou assim, acabar olhando exatamente para o lado pouco visto e iluminado do que há de mais tangível e que ninguém... sente.

nessas paredes onde respirei/respiro/respirarei, morre-se pouco, nasce-se muito e vive-se eternamente em histórias pouco compreendidas mas em pleno prazer, em um inferno deliciosamente particular.

***

Tetro

2009-08-07T03:19:00.012-03:00

***

"As luzes, não olhe para as luzes..."

O que falar de Tetro, novo filme de Francis Ford Coppola? Que é em preto e branco? Sim. Que é uma história completamente íntima e delicada, recheada de conflitos e relacionamentos tempestuosos tudo do jeito que um bom filme deve ser? Também. Mas mais do que isso, devo dizer que Tetro é um dos filmes mais impecáveis que jamais vi. Não só por conta da produção e direção que ficaram por conta de Coppola himself, mas também pelos atores.

Desde o ator principal Vincent Gallo - que eu sempre achei formidável - até o menor dos papéis, os participantes realmente dão o seu máximo, talvez por se tratar sim, de um filme dirigido por um dos grandes da história do Cinema e talvez esse filme mesmo sendo um daqueles que deslizam para o DVD rapidamente por falta de popularidade nas salas de cinema, será sem dúvida uma das obras primas de Coppola, justamente por se tratar de uma história muito bem montada e vivida em uma tela que foi especialmente criada para o filme, num ar que mistura uma pitada de "Waterfront" com Marlon Brando e um tanto dos filmes de Akira Kurosawa, quem o Coppola admira muitíssimo.

O filme conta a história de um jovem que viaja até a Argentina em busca do seu irmão mais velho que desapareceu de casa quando o caçula era uma criança, sem dar qualquer satisfação. Ao encontrar Angelo, que na Argentina é conhecido por Tetro - irmão mais velho - as histórias de rivalidade e tensão familiar voltam à tona e o filme começa a se desenrolar de uma forma deliciosa, mesmo contando uma história tão densa e intrincada. Enfim, esse filme é uma escola de como se contar uma história sem deixar ninguém cansado, muito menos fora de si.

Sentei na poltrona sem saber o que esperar, saí maravilhada e com uma sensação quase de euforia.

"As luzes. Não olhe para as luzes."

Talvez tenha sido esse conselho de Tetro ao personagem Benny que me deixou assim...

***

dois pra lá, dois pra cá

2009-07-31T22:22:00.006-03:00

***

Ai... Ouvir Elis... É como catar pedrinhas no asfalto e enterra-las de volta dentro do meu umbigo. Rasgar a sola dos sapatos e resolver que de pés nus contra a areia é que se caminha direito mesmo que errado... Resolver que engolir o choro é coisa de sujeito de fraca coragem e péssima índole enquanto se embebeda de guaraná. Ouvir Elis é de fato, brasileiramente bom demais...

***

2009-07-29T21:10:00.002-03:00

e eu que arrumo o canto de algum jeito que me faça sentir um pouco mais em... casa. ligo algum som mesmo que seja o pouco som das caixas embutidas no notebook, arranjo as músicas de algum jeito que façam sentido nesse pouco sentido que me rodeia. esqueço e fingo que perdi a hora pra dizer que não vou e não quero, mesmo que seja óbvio e inútil... fui eu quem pavimentei essa estrada, eu sei. nada do que aconteceu foi por nada, foi por mim, eu sei. e se cada minuto que passa, passa arrastando como se uma bola de ferro estivesse presa ao meu calcanhar fui eu quem quis ver isso tudo acontecendo dessa forma, tanto que até o clima frio voltou para que eu mesma pudesse me sentir melhor... melhor? será que isso existe?

e tudo isso pra dizer que ainda não sei quando volto a fazer tudo o que gosto de fazer...

***

pois...

2009-07-19T05:40:00.004-03:00

sabe duma?

nada que se recusa a viver e ignora o rigoroso querer do ser merece qualquer atenção. atenção? eu que pensava em dois talvez agora pare e pense em dez. as vozes são escassas mas os peitos? ah, batendo revoltados dentro de mim, todos eles merecem atenção porque é deles o desejo de se entender como sobra, como resto do que se é além de si - nada mais pertence, nem mesmo a mim e por essa razão aprendo a reviver tudo aquilo que não se ressuscita. ouso ousar, e isso não é para muitos não, é para um punhado de milhões... e onde estão? onde nadam enquanto o mar se esvai? perto de um túmulo qualquer - um dos peitos dentro de mim pulsando em cera quente grita, ouso ouvir.

é o pouco som.

não, não...

não?

não. é a falta de.

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